Последний герой

Чертовски хочется напиться,
И давят потолок да стены,
Звонила бывшая (вот стерва)
И мозг съедала по крупицам.

А за стеной скандал да вопли:
Соседку пиздит пьяный хахаль.
И скомкав душу, как рубаху
Мне хочется немного сдохнуть.

Так часто хочется ночами,
Огромной, искренней любови,
Как в той, что спит у изголовья
С закладкой где-то на начале.

Но всё не так, и стонут нервы,
К тому же, давит паранойя.
Я корчу из себя героя
Печальных хроник постмодерна.

30 августа 2013 г.

Бортовой журнал. Омск-Москва.

Поезд и истории обыкновенного безумия

На этот раз мне повезло с поездом: современный вагон, оборудованный по последнему слову российской железнодорожной техники, что подразумевает под собой наличие кондиционера, биотуалета, автоматических дверей и розеток для зарядки мобильных устройств.

Бортовой журнал. И снова в путь!

Подошли к завершению омские каникулы и я, нагостившись в городе и на даче, готовлюсь вновь отправиться в Москву, но мыслями нахожусь уже в Петербурге, где в сентябре предстоит провести, как минимум, три мероприятия, одно из которых - это мой сольный концерт, другое - презентация группы "Джем 0º", а третье пока что в секрете.

Бывшим

Жизнь вяжется не так, как мы хотели:
В зверинце чувств всё чаще браконьеры,
В случайных связях лечим свои нервы,
А нервы, как обычно, на пределе.

Мы зайцами мотаемся по койкам,
От нелюбимых возвращаясь к бывшим:
Пускай, семьи из них не вышло,
Зато проверено, легко, спокойно,

Не надо прятаться и даже прятать,
Вечерний секс - взаимная услуга.
Не в силах даже изменить друг другу,
Мы ночью душу изливаем в чатах.

20-21 августа 2013 г. (г. Омск)

Бортовой журнал. Метафизическая тоска...

с кончика носа к виску от виска -
метафизическая тоска

группа "Atlantida Project"

Скорость вдавливает меня в переднее сиденье такси, и ночной город, некогда любимый и местами родной, пролетает светящейся кинолентой под ритмичные, пульсирующие толчки трансовой музыки. Выпивший, но не пьяный: алкоголь, гадкий и противный, плещется во мне инородной массой, и возникает желание извлечь его из своих внутренностей каким угодно способом, лишь бы не терпеть эту мерзость. Метафизическая тошнота от мира, ставшего, по всей видимости, навсегда чужим...

"Видишь, капли стекают по стёклам..."

***

Видишь, капли стекают по стёклам -
Их спугнул неуклюжий трамвай.
Впустим утро? И настежь все окна
Распахнём! Только не уезжай...

Посиди со мной тихо и нежно,
Отложи все дела на потом.
Видишь, город матросом мятежным
Целит в душу калёным штыком!

Слышишь, улицы мне зубоскалят -
Только ждут, что останусь один!
Я измучен, измотан печалью
И прошу тебя, не уходи...

Снова сердце качает натужно -
Жизнь свелась к череде мелодрам.
Мне же, в общем, не многого нужно:
Горсть тумана и ты по утрам.

17 августа 2013 г. (г. Омск)

Бортовой журнал. Возвращение блудного сына.

Яркая и солнечная Москва, уже полюбившаяся за последние полгода, провожает меня перроном Казанского вокзала, и поезд уносит законсервированных в вагоны пассажиров, ещё не подозревающих, какое испытание им предстоит по дороге в далёкую Сибирь...

Бортовой журнал. Петербург-Москва-Австралия.

Несколько дней назад меня провожали в другую часть света: на зелёный континент, состоящий, в основном, из пустынь и населённый кенгуру, утконосами и прочими диковинными зверьми. По легенде я должен проехать там четыре с половиной тысячи километров по побережью Австралии и всё такое. Почему по легенде? Что ж, открою карты...

В библиотеке должны звучать... стихи!

Блог называется дневником поэта, но основная его часть до недавних пор - это бортовой журнал путешественника, который я вёл, пока скитался по городам и трассам России, Белоруссии и Украины. Теперь, вернувшись в славный город Петербург, погружаюсь с головой в творческие будни, в общество поэтов и музыкантов.

Поэт Рома Гонза не палится...

Сэм и Сопрано

В век цифровых технологий и глобализации у современного искусства появилась возможность обрести публику без протекции продюссеров, редакторов, издательств, лэйблов и прочих посредников. Более того, не редкость в наше время такая штука, как поэтические гастроли, организованные самим автором, причём качество концертов, проводимых в рамках этих гастролей, зачастую достигает весьма приличного уровня. Многое можно увидеть и услышать на подобных мероприятиях, особенно в культурной столице нашей Родины, но то, что произошло на концерте киевского музыканта Сэма Калашникова и петербургской поэтессы Виктории Манасевич, больше известной в поэтических кругах под псевдонимом Сопрано, вряд ли где-то ещё встретишь...

Deja Vu

Жизнь моя, иль ты приснилась мне?

С. Есенин

Мы редко запоминаем сны, но если и запоминаем, то скорее какие-то конкретные события, происходившие в них, когда истинная суть сна - это чувства и эмоции, пережитые в космосе освобождённого подсознания: их описать обычными словами не так-то просто, потому они и растворяются в нашем бессознательном.

Джем 0º. Репетиция в парке.

Всё-таки прожив основную часть жизни в Сибири, от августа ожидаешь скорее осени, нежели лета, но в Санкт-Петербурге всё несколько иначе, не говоря уже о Крыме. Август - это полноценное продолжение лета, хоть ночами выпадает роса и временами становится прохладно, но днём в Питере стабильно держится тёплая, местами даже жаркая, погода.

Электричка до станции "Павловск"...

Утро началось с того, что закончилась долгая и увлекательная ночь в "Парке Победы", наполненная звуками гитар моих друзей-оттопыриан, неспешными беседами о прошлом, будущем и настоящем, тёплыми песнями да грустными стихами. Люблю, когда утро начинается именно так: с бледного, но искренне-нежного рассвета. За плечами ещё один прожитый день и, казалось бы, пора возвращаться домой и отдыхать, но за три месяца путешествий в моей душе плотно поселилась жажда странствий и даже более того, жажда возможности уединения: с самим собой, каков есть на деле, и природой - мудрой и безграничной...

Бортовой журнал. Идёшь, идёшь и иди дальше...

Читать стихи возле метро "Парк Победы" при параде в лаковых туфлях, брюках и белой рубашке в день ВДВ? Да, пожалуй, это была не самая лучшая затея, но кто ж знал? День ВМФ - это праздник, а вот день десантника, мне кажется, чёрный день для страны, поэтому чувственно и эмоционально читать стихи, выворачивая душу наизнанку, перед публикой бухущих в сранину защитников Родины было весьма непросто, но я всё-таки дочитал до конца все запланированные 40 стихотворений, хоть это мне, считай, и не принесло, практически, никакой финансовой выгоды, а вот натерпеться пришлось всякого: от заказов прочитать Розенбаума до просьбы "чего-нибудь про Афган"...

"Замотала цыганская жизнь..."

***

Замотала цыганская жизнь:
За год третья квартира разменяна.
Как Москва развратила Есенина,
Так мне Питер привил пессимизм.

Декадентство пустынных дворов:
Этот город, гашишем прокуренный,
Фееричными полнится дурами
И, конечно, плодит дураков.

Да куда уж, такая земля!
Всё в России из этого соткано.
Нас рисуют в ушанке и с водкою
И рисуют, должно быть, не зря.

Пионерское детство? Да не было!
Нас растили в бухих девяностых,
Когда плиты росли на погостах
И заборы до неба. До неба ли

Нам стучаться сухими костяшками,
Загибаясь на паперти храма?
Харе Кришна, мой друг, Харе Рама!
Или что там у вас? Телебашни ли

Захламляют сознание волнами?
Да и сам я "ВКонтакте" запутан:
"Покерфейсы", "котэ", "медвепуты"...
От чего же так больно? Да вот же мы:

Молодые, красивые, вечные -
Всё кочуем смешными цыганами.
Может, поздно уже, может, рано нам
Быть серьёзными да ипотечными...

Как в бреду, на последнем дыхании,
Захлебнувшись в своей психоделике:
"Я люблю этот мир до истерики!"
Всем спасибо. Адьёс. До свидания.

24-25 марта 2012 г.

Бортовой журнал. Возвращение блудного друга.

Вот я и покинул знойный Крым, вернувшись в пасмурный и дождливый, но бесконечно любимый, Петербург... Это было не простое путешествие в режиме нон-стоп, в ходе которого я не спал почти двое суток, но не сдавался и продолжал движение.